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Ravenor: Inquisitor – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

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Örtliche Frühlingszeit, Petropolis,
Eustis Majoris, 401.M41

Müde mache ich es mir bequem. Nicht auf eine körperliche Weise. Das Versorgungsfeld meiner Gravlectica passt sich meinen rudimentären körperlichen Bedürfnissen an. Ich beruhige und entspanne mich mental in Übereinstimmung mit den Psikanaritualen.

Die weiche Trance erlaubt es mir, mich zu öffnen. Ich höre den hektischen Lärm des Schiffes um mich herum, aber ich blende ihn aus. Ich bin müde nach der langen Reise.

Ich konzentriere mich. Ich zerfalle. Ich sehe nichts. Ich fühle alles. Alles, was Eustis Majoris ausmacht, diese aufgedunsene, mit Städten überzogene Welt. Ich schmecke ihre schmutzverkrustete Präsenz. Es ist, als würde ich einen faulenden Leichnam untersuchen.

Meine Fingerspitzen fühlen sich bereits dreckig an, auch wenn ich keine Finger habe.

Eustis Majoris lässt mich würgen. Es ist eine alte Welt. Eine vom Regen zerfressene Welt. Die Hauptwelt des Subsektors. Der Gestank von Teer, Schlamm und Ouslith ist ihr schwindsüchtiger Atem. Die trockenen Ausdünstungen des Handels, der schale Geruch der Sittenlosigkeit.

Ich kann es kaum ertragen. Meine Kehle wird eng und Übelkeit breitet sich in meinem Magen aus.

Ich zerfalle. Es sind zu viele Informationen, zu viele Eindrücke von zu vielen Leben. Ich muss mich konzentrieren. Sie sind dort unten. Meine Leute im Einsatz. Ich darf sie nicht verlieren.

Auffälligkeiten. Ich suche nach den Auffälligkeiten. Ich jage dem Schimmern des Phantomgebeins nach. Ich gleite flüsternd durch verschiedene Leben, schwebe von einem zum nächsten, als würde ich durch die Räume eines unendlich großen Herrenhauses schreiten.

Ich bin eine Kurtisane namens Matrie, wunderschön, doch von meinem geliebten Gönner verschmäht, und träume von einem reichen, neuen Patron. Meine Röcke bestehen aus feinster Spitze.

Ich bin ein Trunkenbold namens Tre Brogger und ich zähle meine Münzen auf einem Tresen, um zu sehen, ob ich mir noch ein Glas Amasec leisten kann.

Ich bin ein namenloser Straßendieb. Ich renne und ringe nach Luft. Mein Panzerstecher ist blutverschmiert. Ich glaube, ich gehöre zu einem Klan. Er wird gewiss zufrieden sein mit dem Taschenchrono und den Kreditplättchen, die ich erbeutet habe.

Ich bin ein Waschweib und weine um den Sohn, den ich einst fortgab.

Ich bin ein Habwart, der würgend eine Tür aufbricht, hinter der es vor Fliegen wimmelt. Es ist drei Wochen her, seit der alte Mann das letzte Mal gesehen wurde. Ich werde die Marshals rufen müssen und wegen dieser Sache vielleicht meinen Job verlieren.

Ich bin ein Vogel. Ich bin frei.

Ich bin ein Administratumsschreiber namens Olyvier und sitze vor den Tasten meines Codierers. Der Bildschirm reflektiert die grünen Phantome meiner augmetischen Augen. Infolge eines Abszesses auf meinem Zahnfleisch habe ich schrecklichen Mundgeruch. Um das Honorar eines Medicus bezahlen zu können, übernehme ich den ganzen Monat Zusatzschichten. In einhundertneunzehn Minuten habe ich Pause.

Ich bin ein Servitor, der Kisten in einem Lagerhaus stapelt. Einst hatte ich einen Namen, aber ich habe seinen Klang vergessen. Es kostet mich Mühe, die Kisten richtig herum zu stapeln, weshalb ich mich immer wieder an den Pfeilen auf den Seiten orientiere.

Ich bin ein Ablasshändler namens Josev Gangs. Ich bin nervös und warte darauf, dass sich die Türen des Gerichtssaals öffnen.

Ich bin eine Ratte und ich nage. Ich bin eine Ratte.

Ich bin ein Schirmträger namens Benel Manoy und hocke unter den Rollläden eines Ladens in der Senke. Ich warte auf den Regen, damit ich etwas verdienen kann. Ich bin neun. Mein gefalteter Schirm ist größer als ich. Er gehörte meinem Vater, als er noch diesem Beruf nachging. Er muss neu bespannt werden, weil er stark abgenutzt ist. Noch immer steht der Name meines Vaters darauf, aber wenn ich ihn neu bespannen lasse, soll Benel Manoy darauf stehen.

Ich bin ein Jollenschiffer namens Edrick Lutz und lege mich in die Riemen meines Skiffs, während ich meine Dienste anpreise. Das Wasser ist trübe und riecht nach Urin. Ich war einmal verheiratet. Ich vermisse sie immer noch. Dieses Miststück. Wo bleiben all die Geschäftsleute heute? Die Kais sind leer.

Ich bin ein Papiermacher namens Aesa Hiveson. Ich schlafe tief und fest in meinem kleinen Hab in den Türmen von Formal K. Die Doppelschicht hat mich erschöpft und ich bin sofort eingeschlafen, als ich mich setzte. Ich wollte duschen und das Wasser rinnt noch aus der Brause. Die Rohre klopfen und pochen, aber ich wache nicht auf. Ich träume von einem feinen Eierrahmdessert, das ich einst auf der Hochzeit eines entfernten Vetters kostete. Er war ein wohlhabender Mann. So gut werde ich nie wieder speisen.

Ich bin eine Schwester im Medicaeheim von Formal G. Es riecht nach Kontraseptika. Die Lichter sind zu hell. Ich mag es nicht, wie die gestärkte Uniform meine Oberarme einschnürt. Es erinnert mich daran, dass sie zu dick sind. Der Name auf meiner Plakette ist Elice Manser, aber mein wirklicher Name ist Febe Ecks. Ich habe keine Qualifikationen. Ich habe gelogen, um diesen Job zu bekommen. Eines Tages werden sie mich erwischen. Doch noch gelange ich ungehindert in den Geburtssaal. Der Kult zahlt gut, besonders für gesunde Säuglinge.

Ich …

Ich bin anonym, mein Geschlecht ist unbekannt. Ich bin schon lange tot und liege unentdeckt hinter einer falschen Wand in Formal B. Ich bin zwei Mädchen in den Uniformen der PVS-Jugend, die in flachen Gräbern am nördlichen Rand der Stufenstadt hinter einer verdorrten Parkhecke liegen. Ich bin ein Mann, der in Hab 49/6 eines abrissreifen Turms mit dem Kopf in einer Schlinge hängt. Ich bin die Familie eines Mädchens, das auf dem Weg zum Unterricht verschwand. Ich bin ein Technologe, der Pictografien von jungen Männern zusammen mit einem gewetzten Kampfmesser in einer Schublade seiner Kommode aufbewahrt. Ich bin ein Rubrikator, der auf dem Weg nach Hause in der Magnetschwebebahn einen Herzanfall erleidet. Ich bin ein Baum, der auf dem Oberen Administratumsplatz vertrocknet.

Ich bin ein imperialer Inquisitor namens Gideon Ravenor.

Die Erkenntnis lässt mich aufschrecken. Ich habe mich beinahe im misstönenden Psilärm verloren. Vorsichtig lokalisiere ich die Signale in der Masse aus wimmelnden Informationen. Eines nach dem anderen. Jedes von ihnen geht beinahe in der Polyfonie lebender Gedanken unter. Es ist, als würde ich nach einer Stimme in einem Chor aus zehn Millionen Sängern suchen.

Konzentration, Gideon. Konzentration …

Dort! Dort ist Thonius. Und auch die Telekinetin Kys. Zusammen auf der Unterebene einer geschäftigen Handelsstraße, zwei pulsierende Lebenszeichen in einem Mosaik aus Millionen.

Und da ist Kara. Hell wie ein Pulsar leuchtet sie in den Tiefen der Senke. Ich fühle ihre Anspannung. Ihr Herzschlag beschleunigt sich. Ich rieche das Lokal um sie herum. Mist, der verdammte Ninker lässt es darauf ankommen –

Ich habe sie verloren!

Es sind zu viele, einfach zu viele. Der saure Regen, der auf die oberen Straßenebenen herabprasselt, brennt auf meiner Haut, auch wenn ich keine Haut habe. Es ist ein herrliches Gefühl. Ich sehne mich danach, es länger zu spüren.

Doch dazu habe ich keine Zeit. Ich spüre Nayl. Pure Muskelkraft und Testosteron. Er ist ebenfalls in der Senke, verborgen im Schatten eines heruntergekommenen Turms.

Und dann …

Was ist das? Wer ist das? Gütiger Imperator, die Berührung schmerzt. Sie schmerzt so sehr …

Aus dem Inneren seines Kopfes erfahre ich seinen Namen. Zael …

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2004 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Ravenor.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Karte: Ralph Horsley.

Ravenor: Inquisitor © Copyright Games Workshop Limited 2019. Ravenor: Inquisitor, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-761-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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›Ich verstehe Comedy als eine Art Landungsboot …‹
und Nik, wie immer, für ihre Geduld und Anregungen.
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